Crónica poética (sextina acalambrada)

La ilusión de mi abuelo, en alto vuelo
huyó, como con la edad la belleza
ni ingeniero, abogado, era…Poesía
lo que ocupaba por entero mis días
cantos, sueños, pesadillas de papel
su eterna amargura se hizo agonía.

¿Vocación, locura? no, es agonía
el ver escapar las letras al vuelo
dejando cagaditas en el papel
¿huele a mierda acaso la belleza?
nauseabundo es el perecer de los días
¿Donde carajo esta mi Poesía?

Busco en tu piel letras, poesía
largo viaje a la escarpada agonía.
Con este paso tonto de los días
los versos anuncian su vuelo
despegar quieren desde la belleza
para aterrizar en sendas de papel

Blanco, hirsuto, inmaculado esta el papel
impermeable es a mi poesía
como permeable es a tu belleza
mi mirada, retazo de agonía
cansada a tus ojos no retoma el vuelo
y se estrella en amarillos días.

Remolones se tuestan mis días
haciendo finas hogueras de papel
con la metáfora que emigra al vuelo
llama, y poca brasa es mi poesía
la musa ríe y devora mi agonía
si fealdad vence en lucha a belleza.

No tocaba el arpa la belleza
muda es la noche y sordos los días
en los que destripo mi agonía.
Desafinan los acordes de papel
al no ser honesta mi poesía
ni tener alas blancas para el vuelo

Emprendo vuelo solo, a la belleza
llenando de poesía mis días
saciado el papel, muerta la agonía.