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Palabras malheridas, bien heridas,
aquí están mis cúpulas, mis cópulas,
mis pupas, (estas heridas serias),
aquí todas mis culpas pulcras
y también mis pulpas. Hoy defeco
en la fruta del campo libre:
doy un fuerte golpe en la puerta
y saltan astilladas cientos de palabras;
doy un bocado a la pera de agua
y chorrean palabras de caserón aislado
en el valle, con gente junta dentro
y entregada.
En un cuenco ofrezco mi alma
del primero al último comensal
hasta que regresa a mis manos
y en su interior flota que yace lo mismo,
salvo que ahora mi aroma está repartido
como un esqueje de mi esencia;
arrimo la ramita a la nariz y me como.
No miro hacia aquellas estatuas de sal
-sé de su presencia por su aliento en mi ánimo-.
Soy impresionable y suceptible de creerme
cualquier fantasía hecha realidad
en el mundo de los vasos.
Soy un extremista del cariño sin celo.
Palabras malheridas, bien heridas,
No paséis de largo si no es por el verso,
dejad que se repita y se repita
la inevitable bienvenida.
