El amor, la ira

Estamos empantanados:

Repintando las maderas podridas de un barco a punto de naufragar.

 No podemos contentarnos con la idea de que, al naturalismo sentimental de la poesía de anteayer, le tenga que suceder hoy o el realismo ingenuo de quien muestra sólo lo evidente previsible, o el apunte metafísico de quien vive –como clase– entre algodones, o esa poesía académica tan ideológicamente impecable que ha perdido por completo el contacto real con los hombres y mujeres de su tiempo.


Sobre los restos agotados de un pavo real urbano, se miran inmóviles –y completamente inútiles– cangrejos, lirones y búhos.


Dos palmos más abajo, removiendo el subsuelo, las lombrices de tierra mientras tanto trabajamos.


El amor, la ira. Enrique Falcón.