karl marx allee 41
esta historia empezó por donde empiezan todas las historias, en las alcantarillas del deseo. el sudor apretaba en la sienes de anne, frente al teclado. sus dedos sentían el mismo vértigo que al resbalar por un tejado en una noche oscura de fin de verano. así era ésta, con una ceja de luna colgada en el cielo y los ojos de anne buscándola desde la ventana, desde este otro lado de la luna. y una canción. hace ya más de veinte años que esta canción llegó por primera vez hasta anne. y su estribillo, escrito tantas veces en la mesa del instituto. viene ahora rescatando pedazos de entonces envueltos en cloroformo. rebanadas de hace veinte años, indispuestas, desordenadas, cuando el teclado de anne, éste que está escribiendo éste con tilde, sólo era un prototipo en alguna mente deslumbrada por el insomnio. como la de anne. pero a anne no le salen prototipos de ordenadores. anne imagina historias que salen húmedas de las alcantarillas y vagan como los aullidos de cathy y heathcliff por wuthering heights. por wuthering heights. y así calma el insomnio. y el deseo. hasta la noche siguiente. hasta la siguiente historia. desde la luna hasta el teclado. un rayo que atraviesa a anne, fabricada con materiales que dejan pasar la electricidad. también algunas palabras que merecen la pena ser escritas. como telegrama. un mensaje transmitido por impulsos eléctricos. como los de anne. pero por cables. sin sabor a alcantarilla. sin un vaso de ron barato al lado de anne, que busca la luna de nuevo, tomando un respiro, esperando que otras líneas aterricen sobre el folio en blanco. sobre la pantalla en blanco. ya sólo escriben en papel los poetas. algunos poetas. algunos buenos poetas. pero anne teclea. no escribe. mira a la luna y teclea. por eso tiene las uñas cortas. también tiene el pelo corto. pero eso no tiene nada que ver con sus historias. tiene que ver con las alcantarillas y el deseo. y los telegramas. y estos puntos y rayas que viajan envueltos en palabras. por radiofrecuencia. con las huellas de anne y su mirada a la luna. lo único que tiene. todas las historias por contar. antes del amanecer. antes de otro domingo vacío, con los labios secos como espadas.
javier m.
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