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martes, 24 de agosto de 2010

Crónica del Gris

Lamentablemente la teoría

no tiene mucho que ver

con la práctica.

Como cuando aún siendo niño,

se amasan fielmente

todos los colores de la plastilina

en busca del blanco.

Qué difícil al no ser

ni niño, ni hombre

encontrar una cazadora

estridente, que esconda el gris.

Más adelante se persevera

se vence el dolor cromático

y se amasan pequeñas,

diminutas fortunas. Gris.

Amasando con este artilúgico

aparato las palabras,

las letras no hacen sonar

el blanco en tus labios.

Huyendo del gris

me encontré amasando

tus muslos.

Y sucedió

encontré un espacio de blanco.

4 comentarios:

aina libe dijo...

El frescor del río en verano te ube la libido querido miguel... ;)

aina libe dijo...

Te sube ;)

Felipe.

aina libe dijo...

jijiji si, lo jugos apetemcales jeje

aina libe dijo...

Jajajajajaja fff